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13/03/2014 / Paulo Wainberg

Um burguês no inverno

Quatro batidas e logo pensei: O Destino bate à porta. Tchã tchã tchã tchã, exatamente como os quatro primeiros acordes da Quinta Sinfonia, o que estaria o Destino querendo comigo.

Dei um tempo, antes de abrir. Não conheço ninguém que tenha se dado bem, quando o Destino bateu à sua porta. Prudência, prudência, é como caldo de galinha da vovó, se não cura, mal não faz.

E se, por acaso, não fosse o Destino? Poderia ser alguém, a Cigarra por exemplo, que cantou durante o verão inteiro enquanto eu trabalhava e agora, neste frio danado, vem pedir comida e abrigo?

Se for a Cigarra, o que farei? Darei abrigo e comida, logo para ela que torrou minha paciência debochando do meu suor, dos calos das minhas mãos e das noites mal dormidas por falta de ar condicionado?

Farei de conta que sou bonzinho, vou perdoá-la, abrir as pernas só para dizer ao mundo que eu não sou mau, que tenho bom coração e que todos vocês, que não estão nem aí para mim, saibam que sou um cara do bem.

Não!

Mais prudência, vejamos se as batidas se repetem. Se se repetirem, vou ver quem é. Caso contrário, não.

Cinco minutos, já estou quase aliviado quando: Tchan tchan tchan tchan!

Sinto que não vou escapar, porque ele, seja quem for, não vai desistir. Cedo ou tarde, vou abrir a porta. Quem será? Com toda certeza, um amor não. Com toda a certeza, nada de bom. Com toda a certeza é o Destino, anunciando a hora do meu término.

Chega! Chega de prudência! Chega de indecisão!

Caminho resoluto e abro a porta, escancarando a noite gelada lá de fora.

– Um troco pra comprar um pão, tio? Uma roupa velha, tio? Uma comida quente, tio?

– Não! – Eu digo impiedoso.

Bato a porta e volto para a lareira que me aquece e que sempre desperta meu apetite por queijos e vinhos.

O CD toca Beethoven.

 

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