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16/07/2013 / Paulo Wainberg

30 moedas

Recolhi as trinta moedas que me jogaram, com desprezo, ao chão. Não, não fui traidor nem revelei qualquer segredo. Estava eu a mendigar na esquina de minha propriedade, onde fiz meu ponto intangível, quando passou uma Ferrari vermelha que me olhou de esguelha. Ergui a mão em concha, símbolo do esmoleiro, e me jogaram trinta moedas que repicaram, rodopiaram e se acomodaram no chão, ao meu alcance.

Não eram moedas de prata, eram moedas de centavos, ganhei um e dois avos, pouco mas do que coisa alguma, melhor aquilo do que nenhuma.

Minha favorita prostituta aproximou-se mal cabendo em saltos altos, a saia curta e o decote comprido, ofereci a ela um comprimido de cachaça, dois dedos de prosa e um pouco de fumaça.

Ela riu gostoso e me saudou à moda leproso, de longe e tapando o nariz, meu fedor enfeitiçado de suor, cachaça e dor, não contra o destino, foi a vida que escolhi, morar nas ruas e aprendiz das verdades nuas que ninguém mais diz.

Sério, seja você quem for, aceito suas moedas de favor, nada sei que lhe interesse, não ligo para qualquer prece, sou imortal enquanto morto, sou mortal enquanto vivo, olhando de baixo para cima, quem me conhece conhece minha sina, mulambento, vagabundo, bêbado, esmoleiro, melhor ser assim do que ser carteiro, carpinteiro ou padroeiro, não me chamo Jesus, nem sei o nome que tenho, me aqueço com lascas da santa cruz e a sarjeta é meu banheiro.

A esquina é meu lar, a parede o meu colchão, quem quiser espiar é só estender a mão, verá minha trouxa, minha garrafa, minha roupa rota, meus pés sujos, minhas unhas pretas e, com um pouco de imaginação, verá o bebê que fui, mamando na contramão, abandonado no portão, chorando na escuridão e vomitando no ateliê de um irmão.

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