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23/10/2012 / Paulo Wainberg

Sucesso

As ameixas estavam podres. Em todas, vermes esbranquiçados resvalavam e nem a frase de sua avó falecida, bicho da fruta fruta é, ajudou a evitar o nojo.

De que lhe adiantava uma ameixeira de ameixas vermelhas no jardim, se quando ia comê-las, estavam bichadas?

Olhou para a árvore com desconsolo, quase traído. Pensou em decapitá-la de imediato, arrancar aquela fonte de bichos da fruta que, com tanto carinho, plantou, regou, podou e fez crescer, como se fosse o filho que nunca quis ter.

Pegou o machado, mas no último momento, desistiu. Olhou para as folhas e para os frutos pendentes e resolveu deixar tudo ali, como estava, uma nova prova de seu mais recente fracasso.

Tomou uma decisão definitiva, de nunca mais ser jardineiro, nunca mais plantar árvores e flores, sua mão era ruim, assim como o que ele era, todo ruim.

Fez uma fogueira no pátio e queimou as centenas de poemas que escreveu para publicar num livro, qualquer dia desses.

E decididamente resolveu jamais escrever um livro, pondo um ponto final em mais um fracasso, dentre os três que fariam dele um homem realizado.

Sem filho, sem árvore e sem livro, sentiu-se livre pela primeira vez na vida.

Livre como nunca fora, dono de si, eufórico de seus perdidos abandonos, feliz de suas fracassadas ilusões, deus da própria vontade.

Sem hesitar, enfiou uma ameixa podre na boca, mastigou, cuspiu o caroço e, leve como uma tonelada de chumbo no espaço sideral, enforcou-se na sala de estar, após acender todas as luzes da casa.

One Comment

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  1. Susana Freitas / Out 23 2012 17:57

    Muito bommmmmmm!

    Gostar

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